История одного писателя (стихотворение)

ИСТОРИЯ ОДНОГО ПИСАТЕЛЯ

Он для нее писал романы

В тетрадках толстых от руки.

Она клеймила графоманом,

Мол, нет толковой ни строки.

Он, молча проглотив обиду,

Как завороженный, смотрел

В ее глаза. Не подал виду,

Что больно. С мужеством терпел.

Он собирал в лесу малину,

В садах черешню воровал.

И нес ей полную корзину,

Ее цветами осыпал.

Он целовал ее ладони

И на руках ее носил.

«Ты обо мне, родная, помни», -

Ее он шепотом просил.

Она в мечтах о жизни пышной

Его корила. Для нее

Он бросил институт престижный,

Пошел работать, снял жилье.

Но расставанье было близким.

И после трудового дня

Он на столе нашел записку:

«Прощай и не ищи меня».

Как Мартин Иден, шел он к цели,

Роман свой на листках писал

Всю ночь. Без сна. Часы летели.

А утром на завод бежал.

Он не остыл к своей богине

И сердце с болью замирало,

Когда в блестящем лимузине

Она с супругом проезжала.

Как облака, ложились строки

На небо чистого листа.

Вокруг язвили кривотолки:

«Не сбудется его мечта».

Но вот ворота грез открыты.

Он, как в награду за труды,

Проснулся утром знаменитым

Со странным чувством пустоты.

Весной, прогуливаясь парком,

Ее случайно встретил он,

Теперь – подтянутый и яркий,

Далекий, как волшебный сон.

И со смущенною улыбкой

Она сказала: «Ну, прости!

Все было глупостью, ошибкой.

Теперь нам снова по пути».

Ответил он: «Стихи и проза –

Вся жизнь. А встречи ни к чему».

И он ушел. Она сквозь слезы

Смотрела долго вслед ему.